Der 9. November 1989 war einer der emotionalsten Tage in meinem Leben ... und das, obwohl ich ein "Wessi" bin ... oder doch weil?
Vor fast genau einem Jahr kam in einem Forum eine Diskussion auf über die Ereignisse des Herbst 1989 und die Frage stand dort: "Warum war es für euch so wichtig, dass die Mauer fällt. Was hat euch so sehr belastet, dass dieses Ereignis für euch eine Befreiung war? Die Probleme hatten doch wir, bei euch war doch alles ok..."
Bei mir tauchten viele Erinnerungen auf ... nicht nur an diesen Herbst 1989, sondern an viele Begebenheiten davor und mir wurde klar, weshalb es für mich so wichtig war, dass diese Mauer endlich verschwand:
Mein Vater, Jahrgang 1928, verließ 1958 "illegal" seine Heimatstadt Görlitz, ließ seine Mutter dort - mehr oder weniger - allein. Oma war schon lange verwitwet, hatte ihre beiden Söhne seit 1931 allein aufgezogen und den "Großen" im Krieg in Belgien verloren. Sie hatte noch eine Schwester in Löbau und 5 Nichten, in Löbau, Bautzen und Görlitz.
Ich hatte diese Oma, "Oma Löbau", bis ca 4 Jahre vor ihrem Tod einmal im Jahr für ein paar Wochen "für mich".
Sie machte mit mir viele Waldspaziergänge, brachte mir bei, die verschiedenen Bäume und Vögel zu unterscheiden, erklärte mir die (Heil)Wirkung vieler Pflanzen ... und sie sang sehr gern mit ihrer schönen, klaren Stimme ... nach einem Lied hatte sie plötzlich Tränen in den Augen und sagte "das darf ich in Löbau nicht mehr singen".
Als gerade schulpflichtig gewordenes Kind habe ich diese Worte gehört, aber den Sinn dahinter nicht verstanden.
Ich habe jedoch gespürt, dass das nicht richtig sein kann, wenn ein Mensch ein schönes Lied nicht singen darf.
Oma Löbau starb 1972, meine Eltern bekamen eine halbe Stunde, bevor der Zug fuhr, das Visum für die DDR zur Beerdigung. Mein Vater stieg mit sehr stark gemischten Gefühlen in den Zug, er hatte Angst, dass seine "Flucht" 1958 irgendwo vermerkt war und er die DDR zumindest nach der Beerdigung nicht mehr verlassen dürfte.
Gott sei Dank war seine Angst unbegründet gewesen.
All' die Jahre zuvor, die ich zurückdenken kann - und dann danach, weil durch die Beerdigung noch ein paar Familien dazukamen, glich unsere Wohnung von Ende Oktober bis Mitte/Ende November einem großen Lebensmittelladen, es roch nach Kaffee und sobald ich schreiben konnte, war es meine Aufgabe, die Inhaltslisten für die Weihnachtspakete (Geschenksendung - keine Handelsware!) zu schreiben ... zwei kamen in jedes Paket, eine innen hinein, die andere zwischen Paket und Packpapier.
Vieles durften wir nicht senden - Bücher, Zeitschriften waren fast ausnahmslos tabu, es blieben vornehmlich Kaffee, Süssigkeiten und ein paar andere Kleinigkeiten, Seidenstrumpfhosen z. B.
Das Dankeschön dafür waren Bücher von Tante Waltraud, sie arbeitete in Bautzen in einem Verlag (viele von diesen Büchern habe ich immer noch) und Waren des Kunsthandwerks. Oma Löbau hatte, weil sie nur wenig Rente bekam, immer Taschentücher umhäkelt und meiner Mutter und mir geschickt. Auch diese Handarbeiten habe ich noch.
1975 gab es dann eine Änderung in den Reise- und Transitvorschriften - wer in die DDR einreisen durfte "vom Westen aus", konnte sich jetzt dort verhältnismäßig frei bewegen. Man musste jetzt nicht mehr angeben, an welchen Tagen man welche Orte besuchen wollte (und sich dann sklavisch daran halten).
Für meine Eltern Grund genug, unsere Bekannten (seit der Beerdigung) zu kontaktieren wegen eines Besuchsvisums.
Die Cousine meines Vaters lud uns dann offiziell ein (das durften in dem Jahr noch? nur Verwandte tun) und wir fuhren mit dem eigenen PKW für zwei Wochen nach Bautzen.
Diese Fahrt war ... nun ja, außergewöhnlich.
Die Autobahn ab Bayreuth war fast leergefegt, von Norden kam kein Auto entgegen, ziemlich gespenstisch. Kurz vor Hof nahm mein Vater die "falsche" Abfahrt und so kamen wir auf die alte Autobahnstrecke nach Dresden, die wenige Kilometer hinter Hof an einer Brücke abrupt endete. Aus. Ende. Nichts.
Und in Sichtweite ... leicht im Dunst ... es war kurz nach 7 Uhr morgens ... die DDR.
Also drehten wir um und fuhren nach Hof hinein, fanden dann den Wegweiser zur Transitstrecke nach Berlin.
Jetzt kamen die Instruktionen meiner Eltern: "An der Grenze bist Du ruhig, sagst kein Wort. Und Du tust das, was gesagt wird."
Hm ... wir lebten damals am Bodensee, Grenzen und das Passieren derselben zu Fuß oder mit dem Auto waren also nichts Ungewöhnliches für mich ... deshalb waren diese "Instruktionen" etwas einschüchternd ... auch wenn mir mit 14 damals der Sinn eher nach "Widerstand" war.
Wir kamen an die Grenze ... die Autoschlange hielt sich in eben dieser und so standen wir in relativ kurzer Zeit vor dem ersten DDR-Grenzsoldaten. Die Umgebung wirkte ziemlich angsteinflößend - überall Soldaten, Wachtürme ... ich wagte kaum zu atmen.
Ein paar Meter weiter mussten meine Eltern dann aussteigen, unsere Koffer ausladen und die Grenzsoldaten hoben Pullover und Wäsche heraus, um nach verbotenen kapitalistisch-dekadenten Waren zu suchen. Ich durfte im Auto sitzen bleiben, mein Herz schlug bis zum Hals ... was ging da draussen nur vor?
Endlich durften meine Eltern die Koffer wieder einladen und wir konnten zum nächsten Häuschen fahren und unsere Reisepässe wieder in Empfang nehmen.
Puuh ... geschafft. Jetzt noch weitere 5 Kilometer still sein oder normale, unverfängliche Gesprächsthemen finden ... unsere Bekannten in Bautzen hatten uns dazu geraten, da sie erfahren hatten, dass die NVA (Nationale Volks-Armee) bis einige Kilometer nach der Grenze modernste Abhörgeräte auf die vorbeifahrenden Fahrzeuge richtete und hoffte, dass die Insassen doch noch "Geheimnisse" preisgaben.
Von der Transitstrecke in Richtung Berlin mussten wir jetzt runter, nach Plauen ...
... und dort kam für mich dann der ganz große Schock:
Graubraune Häuser, graubraune Strassen, graubraune Schaufenster (sofern überhaupt vorhanden) ... alles graubraun ... ich war entsetzt! Wie konnten hier nur Menschen leben?
Mein Vater, der nie viel davon hielt, Verkehrsregeln bewußt zu brechen und zu übertreten, war hier noch stärker darauf bedacht, nur ja keinen Fehler zu machen, keinen Strich schneller als erlaubt zu fahren.
Irgendwann auf der endlos scheinenden Strecke von Plauen nach Bautzen fuhr ein Fahrzeug der VoPo vor uns ... mein Vater bremste ab und ließ sich auf etwas mehr als Sicherheitsabstand fallen, obwohl wir jetzt langsamer waren als erlaubt. Hm. Aber mein Vater sagte "ich lasse mich nicht provozieren, die wollen doch nur, dass -der Westler- unüberlegt überholt". Vielleicht hatte er Recht.
Trotzdem wurde der Urlaub dort zu einem schönen Erlebnis - Tante Waltraud mit Familie und unsere Bekannten zeigten uns die Umgebung, alle Sehenswürdigkeiten in sowie rund um Bautzen, Görlitz und Dresden - Schiefer Turm, Oybin, Wasserkunst, Blaue Adria, Grünes Gewölbe, Schloss Rammenau ... und für mich erstaunlich - in Bautzen einen unvorstellbar großen Buchladen.
Tante Waltraud lebte mit ihrer Familie im Häuschen, das sie von ihrer Mutter geerbt hatte, direkt hinter dem "Gelben Elend" - dem großen Gefängnis in Bautzen, das über Ländergrenzen hinaus bekannt war als "Verwahrungsort" für viele Staatsfeinde der DDR, des Sozialismus.
Es gab nur eine Strasse dort vorbei ... und diese Strasse war - wie so viele Strassen damals - nicht ihres Namens würdig. Ein besserer Feldweg, war mein Eindruck damals ...
Am 10. Tag unseres Urlaubs fuhren wir wieder am Abend dort entlang "nach Hause" zu Tante Waltraud - und mein Vater fing an zu lachen. Die Strasse war repariert worden - alle Schlaglöcher gefüllt, mein Vater konnte einfach geradeaus fahren und war nicht mehr gezwungen, den Schlaglöchern auszuweichen. Tante Waltraud und Onkel Fritz sagten nichts dazu, sie lächelten nur leise.
Die Rückfahrt über die "Schreckensgrenze" war wieder nervenaufreibend - hatten wir doch all das zwangsumgetauschte Geld nicht unter die Leute gebracht und in dem einen oder anderen Täschchen zwischen gebrauchter Wäsche und unter Vasen oder Gläsern versteckt, die meine Eltern gekauft hatten.
Im folgenden Jahr fuhren wir wieder in die DDR, dieses Mal für drei Wochen. Die Grenze hatte nichts von ihrem Schrecken verloren, im Gegenteil - jetzt nahm ich einiges viel bewußter wahr.
An den Farben der Häuser, den leeren Schaufenstern und dem Zustand der Strassen hatte sich absolut nichts geändert ... einzig die Trabi's und Wartburgs waren nicht mehr nur weiß oder beige, sondern bunt. Wenigstens etwas.
An einem Vormittag schickte Tante Waltraud ihre Tochter Margit und mich zum HO-Laden, wir sollten dort ein paar Sachen einkaufen. Wieder ein "Kultur-Schock" für mich - Regale à la Aldi, aber mehr als spärlich mit Waren versehen. Auswahl Fehlanzeige. Wir waren gerade ganz hinten im Laden, als vorne an der Kasse Stimmengewirr zu hören war. Margit horchte auf und zog mich dann mit nach vorne mit den Worten "da gibts was, ich weiss nicht was, aber wir stellen uns an". Als wir an der Reihe waren, traute ich meinen Augen nicht: Margit bekam ein paar Pfirsiche - die hätte hier "im Westen" niemand mehr gekauft. Aber Margit war froh, etwas "Besonderes" ergattert zu haben.
Ich schwankte zwischen Bewunderung und Entsetzen. Bewunderung für die Menschen, die unter diesen Voraussetzungen nicht verzweifelten und Entsetzen darüber, dass diese Menschen nicht einfach aufbegehrten.
In den folgenden Jahren blieb ein reger Briefwechsel, viele Päckchen und Pakete durfte die Post verschicken und als Highlight meldeten wir zu Weihnachten oder zu Geburtstagen immer ein Telefonat in die DDR an ... in der Hoffnung, dass wir nicht gerade mitten in der Nacht geweckt werden würden für dieses Telefonat.
Irgendwann riss der Kontakt etwas ab ... aber nie ließen mich die Gedanken los.
Als ich 1988 mit meinem Mann bei einer Familienfeier in der Nähe der DDR-Grenze bei Bad Steben zu einem Spaziergang aufbrach und wir dann plötzlich keine 50 Meter vor uns einen DDR-Wachturm sahen, kam so vieles wieder hoch.
Die Panik an der Grenze, die schöne Landschaft, die Ausflugsfahrt im Spreewald, das Grüne Gewölbe.
Ich zog meinen Mann weg von diesem Wachturm und fragte innerlich nur: "ob ich es noch erleben werde, dass dieser Wahnsinn ein Ende hat, dass die Menschen dort drüben das gleiche Recht haben wie wir hier?"
Gebannt und auch ungläubig saß ich vor dem Fernseher, als im August 1989 sich die ersten Flüchtlinge über Ungarn die Freiheit erkämpften.
Mit Tränen in den Augen habe ich am 30. September 1989 die Worte von Hans-Dietrich Genscher auf dem Balkon der Prager Botschaft mitverfolgt.
Und immer war da die Angst: Hoffentlich bleibt alles ruhig, hoffentlich muss das kein Mensch mit seinem Leben bezahlen.
Am 9. November 1989 sassen mein Mann und ich gerade beim Abendessen, als Günter Schabowski seinen berühmten Worte sagte "... wie ich das lese, sofort" ...
Wir sahen uns an ... und konnten es erst nicht fassen und dann nicht mehr essen. Wie gebannt verfolgten wir die Berichterstattung bis spät in die Nacht. Tränen flossen reichlich ... und auch Sekt.
Am nächsten Morgen noch vor dem Weg zur Arbeit schnell den Fernseher eingeschaltet - ist die Grenze noch offen? Oder war das alles nur ein Traum, der schon wieder vorbei ist? Nein - es ist wahr, der Traum geht weiter.
Und dann die ersten Trabi's und Wartburg's auch in Nürnberg ... in den Strassen ... wenn wir morgens zur Arbeit fuhren, sahen wir sie am Strassenrand parken, drinnen schliefen manchmal bis zu 4 Leute ... sicher mehr schlecht als recht.
In der U-Bahn-Passage vor den Läden die staunenden Gesichter ... besonders am Obstladen dort. Als ich mir eines Morgens eine Ananas kaufte, sprach mich eine junge Frau zögernd an "Entschuldigung, wie isst man die? Muss man die kochen?"
Uff ... runterschalten, nicht lachen!!! "Nein, die können Sie roh essen, nur das Harte aussenrum mit einem Messer wegschneidenn und den holzigen Teil innen drin entfernen."
Ich hätte sie umarmen wollen ... ich war so unendlich froh, dass endlich auch die Menschen der DDR das Recht hatten, dorthin zu fahren, wohin sie wollten und wohin ihr Geldbeutel sie brachte. Dass sie endlich sich informieren durften, frei, ohne Zensur der StaSi oder sonstiger staatlicher Stellen. Dass sie endlich kaufen konnten, was sie sich leisten konnten.
Dieses Gefühl hat sich in den letzten 20 Jahren nicht verändert. Trotz der Schwierigkeiten, die da sind, wenn zwei Staaten parallel in verschiedenen Systemen "aufwachsen" und dann "zusammengeschmissen" werden.
Jedes Jahr am 9. November denke ich dankbar mit Tränen in den Augen an den Abend im November 1989, als der Alptraum endlich zu Ende ging.
